A flauta toca com o mesmo sentimento de perda
olho pra frente desejando mais um gole, mais um gole de sua saliva na minha boca
seu corpo, é carne, pintura levemente feita.
sinto as suas tintas nos meus dedos
mais perfeita obra.
Mulheres damais perfeita obra
aos mais perfeitos pesadelos de minha criação.
quarta-feira, 31 de dezembro de 2008
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